Меня остановит только пуля. И только ненадолго.
Стихи приходят по ночам... Точнее в тот самый момент, когда ты только выключаешь свет в комнате, забираешься по одеяло и закрываешь глаза... В сознание ярким, пестрым и шумным потоком вливается весь прожитый день - всё, что ты видел, ощущал, чувствовал... о чем размышлял и даже то, о чем не успел подумать... Сердце начинает стучать быстрее, в душе появляется тревога и беспокойство, такие жгущие и терзающие... В темноте начинают появлятся слова, вначале неясные, сумбурные, не имеющие смысла. Они мечутся в голове, как подбитые птицы, а успокаиваясь начинают складываться в строки... И вот ОНА - первая строчка - требовательная, жестокая, одинокая. Она заставляет подняться, найти карандаш и бумагу и начать писать... Пишешь, старательно выводя буквы серым грифелем, медленно... А когда заканчиваешь писать первую строку, в голове уже появляется вторая и просится на бумагу... Конечно, нельзя не удовлетворить ее просьбу... Мгновение и неровным почерком на бумаге уже лежит четверостишие... Смотишь на него задумчиво, закрываешь глаза, прислушиваясь к потоку слов, мыслей и чувств... И вновь начинаешь писать... Строки ложатся легко и немного торопливо, словно пытаются обогнать друг друга... Нет, ты им этого не позволишь... Поставишь все на свои места... И через несколько минут перед тобой на столе будет лежать маленький слепок твоей души... Всё, что происходило в ней: светилось огоньками счастья или освещалось багровыми всполохами боли, горело радостью или жгло неясными печалями... Всё здесь на маленьком клочке бумаги... И сразу становится легче... словно выговорился закадычному и близкому другу, все понимающему и принимающему тебя таким, какой ты есть...
Теперь можно идти спать... спокойно закрывать глаза, прожитый день взял свою дань с тебя и больше не потревожит этой ночью... А завтра... завтра будет все сначала... Новые радости...новые печали...новые стихи...